NO HAY TESORO. HAY MAPA

Lo que susurramos, lo que leemos.
Lo que dibujamos,
lo que oímos.
No hay tesoro. Hay mapa.

Lo que esculpimos y tarareamos.
Lo que no vemos en el espejo.
Vacíos con lluvias y estas ausencias.
El teléfono y sus malditas esquinas.

Que despertamos juntos.
Lloramos, reímos, dudamos.
Que andábamos buscando el tesoro
de los Goonies y sus mañanas.

No hay tesoro. Hay mapa.
Con letras medio borradas por la marea
y sus contradicciones,
por el tiempo y sus gritos.

Un mapa que empieza con
"yo no quiero ser emperador
ése no es mi oficio".

No hay tesoro. Hay mapa.
Soy yo.
Eres tú.

A la mierda el tesoro.

Poema publicado en 2010.

Autoría: pennylanebcn

Invítame a vivir

TODO LE SORPRENDE Y NADA LE TROPIEZA

Viaja.
Sin frente marchita.
Poemando canciones.

Arrastra
un cielo delineado
con notas de re mayor.
Matizado de partituras
con silencios y palmada.

Todo le sorprende
y nada le tropieza.
Menos las dudas.

Menos las dudas que se aceran
(porque si no,
se atropellan solas).

Abre la mochila
para presentar 'despacios'
(para todos).
Minutos que tienen cuidado
al inventarse números de teléfono.

Nada le sorprende
y todo le comienza.
Menos las barreras.

Menos las barreras que viajan
(porque si no,
te echan resacas).
Viaja, buscando las llaves
(para todos).

Por si la vida te mira,
impunemente,
por encima del hombro.

Nada le tropieza más
que las dudas.
Nada le comienza menos
que las barreras.

Y una papelera, para el camino,
donde deshacerse de la lista de espera.

*Poema publicado en abril de 2011.
*Autoría: pennylanebcn

CASIOPEA

Casiopea va por la N-II.

Con julio en la maleta y el tour,

parece que no llegará nunca.

Habló, de nuevo,

el idioma del pan recién hecho.

Pero la lavadora, a veces,

hace saltar los plomos.

Del frasco de harina

llueven cristales, a veces,

hiriendo a la casa. Los oigo. Creo.

Ayer, un mes.

Mañana, un año.

Casiopea dejó el mapa en el bolsillo.

¿Y si la lavadora gana, esta vez,

a las plumas de almohada,

en un piedra, papel o tijera?

Poema publicado en julio de 2009. Autoría: pennylanebcn
***foto: http://labellainsomne.wordpress.com/category/general/

Un tiovivo, un eco

Ni rastro de bidireccionalidad.

Una calle cortada, con ruido de obras.

Un tiovivo del que no sabías bajar.

Un ayer. Un mañana de calendario.

Un reloj con la pila gastada.

Un ayer. Un mañana de dragones y princesas.

Ni rastro de balanzas.

Un eco. Un eco y mis huellas.

Mi voz y mis latidos.

Un tiovivo de cuento

con sus trucos de magia.

El Fújur del libro de uno niño de diez años.

Un reflejo en el mar, con su velero de piratas.

Las alucinaciones que causa la sed.

Un océano infinito. De sueños infinitos.

Luces que se apagan

tras el aplauso del público.

Y las frías butacas de un teatro

al terminar la función.

Fecha publicación poema: marzo 2016

@pennylanebcn

Invítame a vivir

DESHACERME

Deletrear la lluvia
es abrir el buzón buscando tus cartas.
¿Paraguas?. ¿para qué?

Es mejor leer las notas
escondidas en el bolsillo del viento
que contar las nubes que cortan como tijeras.

Deletrear la lluvia
es esconder las cenizas tras el espejo.
¿Cenizas? ¿de quién?

De la aguja de coser, quizás.
Se quedó sin hilo
y el bolsillo está roto.
Y las notas se han perdido.

Deletrear la lluvia
es recorrer el camino a casa.
Andar descalza.
Buscando el hilo.

Andar desierta.
Buscando una goma para borrar
todo lo que no te dije.

Andar encendiendo farolas.
Andar subiendo cuestas.

Deletrear la lluvia
es desear besarte.
Desorganizarme,
deshacerme,
perderme,
escribirte
y besarte.

Poema de Pennylanebcn
Escrito y publicado el 21 de junio de 2009
FOTO http://elduendedelaradio.files.wordpress.com/2007/12/molinillo.jpg

TE PRESTO MIS ESTACIONES

Te presto mis estaciones.

con direcciones y letra pequeña.

Te presto las grietas donde el cielo se rompe

y sangra de pronto.

Te presto lo que sigue a las comas.

El color de un abrazo en la radio del coche.

Te presto lo inexplicable del fuego

y el hielo, cuando acarician.

Te presto mi mano en tu barba

para llegar a tus labios.

Y mis besos en tus párpados.

Te presto el trazo de Mafalda

y el nombre de alguna ciudad.

Una pizarra y agua para el viaje.

Te presto mis sonrisas,

los silencios y los colores que aprendí.

Todo lo que no quiero olvidar.

Te presto papel y lápiz para empezar.

Y si no, creo que aún me queda una tirita.

Boceto original publicado en noviembre de 2009
Autoría: pennylanebcn

Y ALMOHADA VOLVÍA A SER CARTA

Había un hombre 

hecho de tormenta

que siempre llegaba tarde

a lo inevitable.

Le conocían en su barrio

por los reflejos

que dejaba en los coches.

Por el desorden

de sus vocales en la calzada.

Al final de la calle del perdón

pasaba, una vez al día,

un tren antiguo, pequeñito.

Un pasado 

que quiere vivir algún futuro.

Y una vez al día

le decía buenos días

al buzón almohada,

que últimamente se moría de sed.

Le faltaba el aire,

cuando no oía un buenos días

de sonido metálico,

de olor a casa antigua y a lana.

A veces, el tren cogía fiebre.

Con las prisas y las ganas

olvidaba ponerse la bufanda

cuando iba a dar los buenos días.

Estornudando horas,

siempre acababa cerca del buzón,

con pasos de ventana y color.

Desde lejos, 

una nube color brasa esperando

sonreía, como una niña pequeña,

al verlos chocar.

Los unos contra los otros,

la prisa, el pasado y las palabras.

Ella sonreía,

avivándose,

al verlos juntos,

envueltos de sonidos

de hojas y sus sueños.

Y almohada volvía a ser carta

que caía en el asiento de al lado

ordenando tormentas

y atrasando las agujas del reloj.

Boceto original publicado en 2011
Autoría: @pennylanebcn