viernes, 23 de diciembre de 2016
jueves, 15 de diciembre de 2016
LA NOCHE DE LOS LÁPICES - Rogelio Botanz
El 16 de septiembre, y días posteriores, de 1976, diez estudiantes de entre 16 y 18 años fueron secuestrados y torturados, en la Plata, Argentina.
Claudio de Acha, Gustavo Calotti, Maria Clara Ciocchini, Pablo Díaz, María Claudia Falcone, Francisco López Muntaner, Patricia Miranda, Emilce Moler, Daniel A. Racero y Horacio Hungaro. Solo cuatro sobrevivieron.
Fue 'la noche de los lápices' de la dictadura argentina.
"Dimito. Estoy harta de que me mires."
El barquito estaba en una botella de cristal. Llevaba años encerrado. La botella no estaba cerrada, eso es cierto. Pero no podía irse. Había una mujer, jardinera de enredaderas, que le miraba casi cada día, durante horas, con los ojos iluminados. El barquito pensó que ella imaginaba viajes y lugares por descubrir mientras le miraba. Muchas veces deseaba que lo sacara de allí para poder verla de cerca, sin ese maldito cristal. Pero ella prefería mirarlo desde lejos. Soñando, radiante y feliz, sin poder dejar de observar todos sus pequeños detalles y secretos encerrados en esas velas que habrían visto mares escondidos y amores que hacen que puedas ser tú.
El barquito quería llevarla a ver todos esos sitios, pero ella tenía miedo de que la vela se rasgara, de que el mástil cayera por una tormenta, una de esas que hace irreparable el futuro. Así que nunca se atrevió a tocarlo siquiera. No sabía qué sería de ella entonces. Se conformaba con mirarlo. De lejos.
En la casa de la calle de atrás, un pintor, colgaba en la pared su último óleo. Hipnotizado, como tantas otras veces, con la luz de aquella mujer. Se coló una noche en sus sueños y lo cierto es que, desde entonces, vivía obsesionado. Aunque lo había intentado, nunca era capaz de pintar nada que no fuera ella.
Paseando por la ciudad, alguna vez pasó por delante de un café y creyó verla sentada, escribiendo, en su mundo, ajena al resto del universo. Se paró unos instantes, pero se dijo: No. ¿Y si no es como la he soñado? ¿Y si todo cambia? Jamás. Se fue casi corriendo, no fuera que ella le reconociera y le dijera "Hola". Mejor sería seguir pintándola y mirarla de lejos a correr el riesgo de que le decepcionara.
Un día, la jardinera y el pintor llegaron, cada uno a su casa y, por primera vez en semanas, hacía frío. "Qué raro", pensaron. "Habré dejado la ventana abierta", concluyeron. "Aunque no recuerdo haberlo hecho". Dejaron las bolsas de la compra en la cocina y sintieron escalofríos ¿de dónde había salido tanto silencio? Es posible que los dos miraran a la lámpara del techo extrañados por la poca luz ¿se habría fundido una bombilla?
Pasaron por delante de la mesa del comedor pero iban tan concentrados a ver a sus musas que ni se dieron cuenta de la hoja blanca. Lo primero que vio la jardinera fueron trocitos de cristal en el suelo. Lo primero que vio el pintor, una silueta blanca recortada donde antes había la mujer a la que temía conocer. En cuanto al papel, sé que tardaron muchos días en tener el valor de leerlo.
Uno ponía:
"Dimito. Estoy harta de que me mires."
En el papel del barquito no había letras (es bien sabido que no tienen pulgares oponibles). Había color azul y todo olía a sal. Algo de luz y el eco de una canción. Y restos de lágrimas. (es bien sabido que los barquitos de las botellas también lloran con las despedidas). Y al lado de la nota, una brújula y coordenadas, junto a un caballito de cristal preguntando con todo su cuerpo.
Esperando.
***
El barquito quería llevarla a ver todos esos sitios, pero ella tenía miedo de que la vela se rasgara, de que el mástil cayera por una tormenta, una de esas que hace irreparable el futuro. Así que nunca se atrevió a tocarlo siquiera. No sabía qué sería de ella entonces. Se conformaba con mirarlo. De lejos.
En la casa de la calle de atrás, un pintor, colgaba en la pared su último óleo. Hipnotizado, como tantas otras veces, con la luz de aquella mujer. Se coló una noche en sus sueños y lo cierto es que, desde entonces, vivía obsesionado. Aunque lo había intentado, nunca era capaz de pintar nada que no fuera ella.
Paseando por la ciudad, alguna vez pasó por delante de un café y creyó verla sentada, escribiendo, en su mundo, ajena al resto del universo. Se paró unos instantes, pero se dijo: No. ¿Y si no es como la he soñado? ¿Y si todo cambia? Jamás. Se fue casi corriendo, no fuera que ella le reconociera y le dijera "Hola". Mejor sería seguir pintándola y mirarla de lejos a correr el riesgo de que le decepcionara.
Un día, la jardinera y el pintor llegaron, cada uno a su casa y, por primera vez en semanas, hacía frío. "Qué raro", pensaron. "Habré dejado la ventana abierta", concluyeron. "Aunque no recuerdo haberlo hecho". Dejaron las bolsas de la compra en la cocina y sintieron escalofríos ¿de dónde había salido tanto silencio? Es posible que los dos miraran a la lámpara del techo extrañados por la poca luz ¿se habría fundido una bombilla?
Pasaron por delante de la mesa del comedor pero iban tan concentrados a ver a sus musas que ni se dieron cuenta de la hoja blanca. Lo primero que vio la jardinera fueron trocitos de cristal en el suelo. Lo primero que vio el pintor, una silueta blanca recortada donde antes había la mujer a la que temía conocer. En cuanto al papel, sé que tardaron muchos días en tener el valor de leerlo.
Uno ponía:
"Dimito. Estoy harta de que me mires."
En el papel del barquito no había letras (es bien sabido que no tienen pulgares oponibles). Había color azul y todo olía a sal. Algo de luz y el eco de una canción. Y restos de lágrimas. (es bien sabido que los barquitos de las botellas también lloran con las despedidas). Y al lado de la nota, una brújula y coordenadas, junto a un caballito de cristal preguntando con todo su cuerpo.
Esperando.
***
lunes, 12 de diciembre de 2016
jueves, 8 de diciembre de 2016
YA NO HAY VUELTA ATRÁS (Náufrago- Siddharta)
Letra de Náufrago
Cavernario en rascacielos
Sedentario sin hogar
Nómada de tiempo eterno
Ermitaño que odia la soledad
Calendario de los sueños
Quien escribe tu final
Sedentario de secreto
Nadie sabe a donde ira
No me voy
Me alejo para ver mejor
Es hora de enfrentarlo
Ya no hay vuelta atrás
Naufrago, Es hora de pedir perdón
Es hora de olvidarte
De la búsqueda
De aquello
Que pudo ser
Naufrago (x2)
No me voy
Me alejo para ver mejor
Es hora de enfrentarlo
Ya no hay vuelta atrás
Naufrago, Es hora de pedir perdón
Es hora de olvidarte
De la búsqueda
Naufrago ya no hay vuelta atrás
(Náufrago- Siddharta)
jueves, 1 de diciembre de 2016
TESTAMENTO DE LOS MIÉRCOLES - Mario Benedetti
Incluso en los días en que una tiene la mirada cansada, muy a mi pesar, por la cruda realidad, paro, crisis, políticos corruptos, violencia de hecho; incluso en esos días, en que parece que no hay solución posible a tanta injusticia y desigualdad, a tantos derechos que nos recortan, a tantas libertades que nos arrebatan a diario; a pesar de la apatía de la mayoría de gente que resignada, mira al suelo porque no hay nada que ellos puedan hacer, porque las cosas son así... a veces, entras en el metro y una sonrisa de un desconocido, un gesto amable, unas palabras de Benedetti que te alimentan al alma te recuerdan que esto solo es el principio y que las cosas van a cambiar. Porque sabemos qué leyes e injusticias hemos sido capaces de cambiar en el pasado, todos juntos.
Sirva esta entrada para recordarnos a todos que debemos alimentar también nuestra alma para no perder la fe ni las ganas de seguir luchando por un mundo más justo para todos.
" Testamento de miércoles "
"Aclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada
o sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros
lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer
lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias
lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente
lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvulácea
me está invadiendo el cuarto con sus hojas
lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegría
sólo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernesAclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada
o sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros
lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer
lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias
lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente
lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvulácea
me está invadiendo el cuarto con sus hojas
lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegría
sólo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernes "
MARIO BENEDETTI
Sirva esta entrada para recordarnos a todos que debemos alimentar también nuestra alma para no perder la fe ni las ganas de seguir luchando por un mundo más justo para todos.
" Testamento de miércoles "
"Aclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada
o sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros
lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer
lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias
lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente
lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvulácea
me está invadiendo el cuarto con sus hojas
lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegría
sólo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernesAclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada
o sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros
lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer
lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias
lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente
lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvulácea
me está invadiendo el cuarto con sus hojas
lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegría
sólo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernes "
MARIO BENEDETTI
viernes, 25 de noviembre de 2016
Marcos Ana: Decidme como es un árbol
Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte
sin cerradura y sin llave
como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvido
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque,
digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte
sin cerradura y sin llave
como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvido
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque,
digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.
Marcos Ana
DEP
jueves, 17 de noviembre de 2016
PREPARA LOS REMOS
Se me enredan las piernas.
En una palabra.
A veces, uso tus ramas,
ya ves, para no tropezar y caerme de nuevo.
Un árbol lleno de cuentos
en otros idiomas
que rompe el cemento,
a patadas, indignado.
Prepara los remos, me susurra en tus sueños.
Raíces que tosen
con el humo de tu ciudad.
Señales de prohibido,
fronteras,
el muro mudo ignorante de los cobardes.
Aparto letras y acentos,
agujas de coser.
Es verdad,
las pesadillas son distintas.
Ya no sé por qué grito. ¿A quién le importa?
Enciendo la luz
y busco la frase de un dedal.
Estará sin terminar.
Un viejo proyeccionista
de cine mudo,
fuma espejos por respuestas en el balcón.
La espera está distraída.
Mientras, cada septiembre
construyo mi casita azul del árbol
con buzón y un columpio.
Nunca se sabe.
La espera está distraída
y mientras, cada noche,
alguien lee cartas de un desconocido.
No sé si es calle o es puerto.
Nunca se sabe cuándo quién dice qué.
Es verdad que a veces
se enreda con las sombras,
tropieza y se cae con tus miedos.
Es verdad que sus manos son distintas ahora.
Pero, de vez en cuando
pasa la página,
sale y prepara los remos.
Enciende la luz,
cierra la mesita de noche,
se enreda con una palabra del dedal
y vuelve a ser barquito con cáscara de nuez.
lunes, 31 de octubre de 2016
Adelante, Bonaparte (Standstill)
Letra de Adelante, Bonaparte (Standstill)
Me voy a inventar un plan para escapar hacia adelante
Me voy a inventar un plan para escapar hacia adelante
Ven, ven
Sabes que esto es lo único importante
Y sabes que no es lo mío suplicarte
Pero ven, ven
Pero ven, ven
Y si luego resulta que hay dudas
Y si luego resulta que hay dudas
Será perfecto para volvernos a escapar
Adelante, adelante Bonaparte
¡Que vamos tarde!
¡Que vamos tarde!
¡Que vamos tarde!
Me voy a inventar un plan para escapar hacia adelante
Me voy a inventar un plan para escapar hacia adelante
Ven, ven
Ven, ven"
STANDSTILL- Adelante, Bonaparte
Vídeo de la segunda versión que hicieron de la canción:
Ambas, perfectas.
jueves, 20 de octubre de 2016
viernes, 14 de octubre de 2016
Concierto de Ismael Serrano, Madrid, 2016
4 octubre, 2016. Sala Nuevo Apolo. Final gira La Llamada (2014). Concierto tras dos años de gira. Ni un solo cartel en el exterior. Que yo vea. Solo anuncian a
Antonia San Juan y Carmen. ¿Por qué? Ni un solo recordatorio en mano por parte del acomodador del concierto que vas a ver. Cómo cambia todo. Soy de esas personas que guardan como tesoros
todos los folletos, programas, entradas de cine y conciertos. Suerte de las
entradas que tienen formato entrada de verdad y eso puede servir como recuerdo.
Sonido bueno. Butacas primer anfiteatro, visibilidad buena, lejos, pero buena.
Entramos
en el teatro al que visto desde arriba reconocemos que le hace falta una capa
de pintura y me viene a la cabeza el Palau de la Música y me reprocho a mí
misma que las comparaciones son odiosas.
La compañía es la mejor que podría imaginar ya que, aunque
no le guste Ismael (sí le cae bien) es la persona más respetuosa que he
conocido y con su actitud me deja emocionarme todo lo que es posible en un
concierto cuando hay magia. No íbamos a ir, pero en el último momento alguien
en Twitter vende dos. Y al final, reconozco que me hace mucha ilusión volver a
ver un concierto de Ismael. Entonces, no se hable más. Vamos.
Varias chicas les piden a sus novios que les hagan una foto
con el escenario detrás. Yo la verdad es que hace tiempo que no hago eso.
Tampoco informo a nadie por el móvil de lo que veo o pasa. Prefiero absorber
todo lo que ocurre a mi alrededor, aprovechando cada segundo. Antes de que todo
acabe porque, a veces, tres horas pasan más deprisa de lo que nos gustaría.
Así que observo a la gente, el teatro, beso, me besan. Estoy
nerviosa, lo reconozco. Cuatro años desde la última vez.
Es verdad que he ido a otros conciertos y lo he pasado bien.
Pero, así como es muy difícil encontrar un disco redondo del que te encanten
todas las canciones, es más difícil aún ir a un concierto y tener la piel de
gallina y emocionarte en varios momentos.
 |
| http://www.miusyk.com/ |
El orden se me ha olvidado y os emplazo a que miréis el
tracklist de elsolenlaluna, así como su fantástica crónica y fotos. Irene… me ha encantado la crónica y las fotos son impresionantes. Casi fue el mismo tracklist, excepto los bises y Bergia, al que eché de menos.
Así, de forma desordenada, recuerdo que cantó Ana, Vértigo y Papá… de Atrapados; Recuerdo,
Vine del norte, Pequeña criatura, de la Memoria de los peces; No estarás sola (es
la primera vez que me emociono con esta canción y no sé si fue por la forma de
cantarla o por los audiovisuales que salían, si es que era así en ese momento) de Los paraísos; Cien días (es de mis canciones preferidas y aún más cantada con
esa fuerza y esos arreglos) de la Traición de Wendy; maravillosa Sucede que a
veces (con el final ese que se marca tan espectacular de “coro”, el nanana,
nanana) de Naves; echo de menos alguna de Sueños y ojalá hubiera cambiado la de
Silvio por alguna de ese disco; Te vas (otra que me hizo llorar de emoción
mientras, creo, aparecía un árbol al que iban creciéndole ramas, de las partes
más emocionantes que recuerdo) de Acuérdate; Te odio (con ese teatrillo detrás,
maravillosa siempre) de Todo empieza; Candombe (con esa joya de “versión” que
está haciendo desde hace unos meses, con Loop, y con la que inevitablemente
también se me escapan algunas lágrimas), Rebelión de Hamelin (y esas ilustraciones
tan mágicas de Mar Blanco que también han ido acompañando a otras), La casa y
el lobo (me encanta), Absoluto, Te vi, Ahora que te encuentro (me
emociono con todas ellas, miro todo ese despliegue audiovisual, la magia, la pasión con la que
canta), la Llamada con la que no dejo de mirar sonriente a los afortunados que
están como flotando, del último disco.
Y Los invisibles... Pese a que en la versión
de estudio me encanta, en directo, lo siento... suena demasiado a pachanga de
pueblo. Bueno… no todo podía ser perfecto, ¿no?
Los homenajes a Aute, a Silvio,
la Canción infantil https://www.youtube.com/watch?v=d8cJ2QW0vjI
suenan preciosas. Luna de Candela me puso la piel de
gallina. No paro de escucharla y cantarla y, aunque Ismael la canta muy bonita, la
original me gana totalmente:
Echo de menos a Bergia, echo de menos canciones (eso es y
será siempre inevitable a no ser que haga un concierto de 20 horas), echo de
menos cuando me gustaban todas las canciones del disco.
Pero todo eso me da igual.
Las tres horas que estoy ahí
tengo la piel de gallina, sonrío, recuerdo cosas, pienso en personas que ya no
están, en personas que espero que estén conmigo toda la vida, en mi futuro, en
las nuevas vidas que siguen llegando a este mundo y que nos hacen más jóvenes a
toda la familia, me acuerdo de otros conciertos, miro hipnotizada la magia y
las ilustraciones que van apareciendo en el escenario, me dejo llevar por estas
pequeñas cosas que nos regala la vida que te dan un respiro y te cargan de
sueños, inocencia y optimismo. No me sueltan la mano ni un momento, me miran
cuando lloro, me besan, beso y me recuerdo una vez más qué haríamos los humanos
sin la música, sin la magia, sin los pequeños momentos que nos ponen la piel de
gallina, que nos emocionan.
De poco sirve alimentar solo el estómago si no llenas también tu mente, tu corazón, tu alma. Esos pequeños ratitos de felicidad que nos acompañan y que llaman a la puerta más veces de las que solemos enterarnos.
martes, 27 de septiembre de 2016
OBSESIONADOS
Estamos tan obsesionados en perseguir cosas que nos dejan vacíos,
que dejamos escapar las que nos llenan.
sábado, 20 de agosto de 2016
El cuento más corto del mundo: 'EL EMIGRANTE'
“El emigrante”
del mexicano Luis Felipe Lomelí:
: -¿Olvida usted algo? -¡Ojalá!.
del mexicano Luis Felipe Lomelí:
: -¿Olvida usted algo? -¡Ojalá!.
lunes, 15 de agosto de 2016
Curiosidades sobre el quebrantahuesos
 |
Muy Interesante nos recuerda qué nos enseñó Félix sobre los quebrantahuesos:
De dónde viene su nombre científico
Su forma de volar
Qué come
Su técnica
Averígualo aquí.
 |
domingo, 7 de agosto de 2016
Los días raros - vetusta morla
Menuda maravilla de canción. letra y muy especialmente la música.Los dos últimos minutos de lo mejor que he escuchado en años.Tremendo.
"Ábrelo, ábrelo, despacio
di que ves, dime que ves,
si hay algo,un manantial,
breve y fugaz entre las manos.
Toca final, definir el trazo
sintonizar, reagrupar pedazos
en mi colección de medallas
y de arañazos.
Ya está aquí, quién lo vio,
baila como un lazo
en un ventilador
quién iba a decir que sin carbón
no hay reyes magos.
Aún quedan vicios
por perfeccionar
en los días raros
los destaparemos
en la intimidad
con la punta del zapato.
Ya está aquí, quién lo vio,
baila como un lazo
en un ventilador
quién iba a decir que
sin borrón no hay trato.
El futuro se vistió
con el traje nuevo del emperador
quién iba a decir que sin carbón
no hay reyes magos.
Nos quedan
muchos más regalos por abrir
monedas que al girar
descubran un perfil
que empieza en celofan
y acaba en eco."
Esto es música. La que te obliga a cerrar los ojos para contener la emoción. La que te acelera el corazón. La que te estremece toda la piel.
viernes, 22 de julio de 2016
Pokévision: localiza a pokémones cerca de ti
Pokévision, el truco para localizar a los pokémones que hay a nuestro alrededor.
Pokémon GO hace uso de la tecnología de geoposicionamiento de Niantic y nuestro GPS, sus creadores, para introducirnos en un mundo virtual en el que nos podemos desplazar en tiempo real.
Pokémon GO hace uso de la tecnología de geoposicionamiento de Niantic y nuestro GPS, sus creadores, para introducirnos en un mundo virtual en el que nos podemos desplazar en tiempo real.
Con nuestro smarphone podemos recorrer nuestro entorno en busca de pokémones que podemos capturar, visitar Poképaradas en puntos de interés para obtener objetos o luchar en gimnasios.
Los mejores trucos y pistas para Pokémon Go
 |
| http://www.pokemon.com/es/videojuegos-pokemon/pokemon-go/ |
Cómo encontrar nuevos pokémones, qué hacer con ellos una vez están en las Poké Balls y cómo mejorar sus capacidades para luchar de forma efectiva en los combates con los de otros jugadores.
jueves, 21 de julio de 2016
SAUCE LLORÓN: el árbol de la melancolía y de los analgésicos.
Sauce llorón, Pixabay
En catalán tenemos una hermosa palabra para nombrar a los Sauces Llorones, DESMAIS, que significa desmayos).
Al parecer, este es un árbol sagrado celta que representa la melancolía, el pensamiento y la magia. Hay "21 árboles sagrados celtas que se corresponden a partes del año a los que les da su carácter y características, similar al horóscopo griego; las personas nacidas bajo la sombra de un determinado árbol en una determinada época del año, adquieren, además de su protección, sus características".
De la mitología céltica procede la costumbre de plantarlo en los cementerios, con sus ramas inclinadas hacia la tierra. No inspira desesperación, sino melancolía por los desaparecidos.
"Además, la corteza, llamada cortex salicis, se empleó con fines medicinales, como antipirético y analgésico. Con el tiempo, se aisló la sustancia blanquecina, a la que se llamó salicina. Nuestra saliva la transforma en ácido salicílico, el cual, tras un proceso de acetilización y mezclándolo con productos derivados del vinagre, se pudo obtener el ácido acetilsalicílico". Es decir, la aspirina.
El Sauce LLorón o de Babilonia "se asocia con un sentimiento de tristeza, nostálgica, quizás recuerdos de tiempos pasados, cosas lejanas que nunca volverán, que quedaron atrás por el implacable ciclo de la vida"
Os dejo un enlace para conocer más curiosidades de este majestuoso árbol, que a mí, personalmente, me parece una maravilla. Siempre lo he asociado a mi infancia. Será porque a la entrada del pueblo donde veraneaba de pequeña había un precioso sauce bajo el que me pasaba horas mirándolo desde abajo, tumbada en la hierba, mientras me reía hasta llorar con mis amigas contándonos chistes, a cual más malo, cerca de la piscina.
Tiene algo hipnotizante. Será por su carácter analgésico.
**
foto
"Además, la corteza, llamada cortex salicis, se empleó con fines medicinales, como antipirético y analgésico. Con el tiempo, se aisló la sustancia blanquecina, a la que se llamó salicina. Nuestra saliva la transforma en ácido salicílico, el cual, tras un proceso de acetilización y mezclándolo con productos derivados del vinagre, se pudo obtener el ácido acetilsalicílico". Es decir, la aspirina.
El Sauce LLorón o de Babilonia "se asocia con un sentimiento de tristeza, nostálgica, quizás recuerdos de tiempos pasados, cosas lejanas que nunca volverán, que quedaron atrás por el implacable ciclo de la vida"
Os dejo un enlace para conocer más curiosidades de este majestuoso árbol, que a mí, personalmente, me parece una maravilla. Siempre lo he asociado a mi infancia. Será porque a la entrada del pueblo donde veraneaba de pequeña había un precioso sauce bajo el que me pasaba horas mirándolo desde abajo, tumbada en la hierba, mientras me reía hasta llorar con mis amigas contándonos chistes, a cual más malo, cerca de la piscina.
Tiene algo hipnotizante. Será por su carácter analgésico.
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viernes, 8 de julio de 2016
SORTEO DE EJEMPLARES DIGITALES: 10 JULIO
¡El día 10 se celebrará el sorteo de 15 ejemplares del poemario!
Si queréis participar, dejad un comentario en esta entrada con el enlace de vuestro blog/Twitter, etc donde hayáis hablado de este audiopoema (poniendo su enlace correspondiente) a vuestros lectores.
Por ejemplo:
¿Quieres entrar en el sorteo de 15 ejemplares digitales del poemario Invítame a vivir de @pennylanebcn? RT + FAV al audiopoema https://www.youtube.com/watch?v=AJ1-RauwevM …
Un abrazo a todos y ¡mil gracias por la difusión!
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Por ejemplo:
¿Quieres entrar en el sorteo de 15 ejemplares digitales del poemario Invítame a vivir de @pennylanebcn? RT + FAV al audiopoema https://www.youtube.com/watch?v=AJ1-RauwevM …
Un abrazo a todos y ¡mil gracias por la difusión!
jueves, 7 de julio de 2016
10 de julio POEMARIO Invítame a vivir (2010-2015)
Próximamente haremos un sorteo de 15 ejemplares. Si queréis participar, dejad un comentario en esta entrada. Las más originales y/o graciosas, ganarán un ejemplar en formato digital.
¡Atentos los próximos días!
martes, 28 de junio de 2016
Recuento y escrutinio de votos: Elecciones 26J. Cómo funciona
1 Cuentan cada mesa. En dicho proceso intervienen diversas personas y hay varios procesos de verificación. el presidente de cada mesa electoral extrae los sobres de la urna uno por uno y nombra en voz alta el nombre del candidato o del partido votado, pero además enseña la papeleta al resto de miembros de la mesa (vocales, interventores, apoderados). Los votos en blanco también quedan registrados. (no dice nada de los votos por correo)
2 Se dan los totales. Cuando ese recuento de la urna termina se realiza el anuncio con los totales, y ese mismo proceso se aplica a todas las urnas del colegio electoral. Todas ellas conforman el acta de escrutinio con los resultados de ese colegio electoral, que es la primera que se hace pública y que se plasma en la parte exterior o entrada del colegio electoral.
A partir del acta de escrutinio se genera el llamado acta de sesión y también es refrendado por vocales, interventores y presidente de la mesa.
Después preparan tres sobres.
Primer sobre
Documentos: resultados finales + listas del censo utilizadas + lista numerada de votantes en un primer sobre que la Mesa prepara.
Firmado por el presidente, los vocales y los interventores.
Segundo sobre y tercer sobre
Además se preparan y firman otros dos sobres, el segundo y el tercero, en los que se incluye una copia del acta de constitución de la Mesa + copia del acta de sesión.
¿Dónde se entregan esos sobres?
1) el primer sobre (resultados finales + listas del censo utilizadas + lista numerada de votantes) y el segundo sobre (copia del acta de constitución de la Mesa) se entregan al Juzgado de Primera Instancia o de Paz correspondiente en cada demarcación, mientras
2) el tercer sobre se entrega a un empleado del servicio de Correos, lo que da por finalizado el proceso de escrutinio.
Fuentes:
Infoelectoral Ministerio
xataka
jueves, 16 de junio de 2016
LITTLE BIRD - LISA HANNIGAN (Vídeo y letra de la canción)
Un vídeo muy original y una canción preciosa, como todas las de Lisa Hannigan, ex compañera musical del grandísimo Damien Rice.
Lisa Hannigan - Little Bird (Lyrics)
Your heart sings like a kettle
and your words, they boil away like steam.
A lie burns long while the truth bites quick,
a heart is built for both it seems.
You are lonely as a church,
despite the queuing out your door.
I am empty as a promise, no more.
When the time comes,
and rights have been read,
I think of you often
but for once I meant what I said.
I was salted by your hunger,
now you've gone and lost your appetite
and a little bird is every bit as handy in a fight.
I am lonely as a memory
despite the gathering round the fire.
Aren't you every bird on every wire?
When the time comes,
and rights have been read,
I think of you often
but for once I meant what I said.
Here I stay, I lay me down,
in a house by the Hill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
Here I stay, I lay me down
in a house by the Hill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
Lisa Hannigan - Little Bird (Lyrics)
Your heart sings like a kettle
and your words, they boil away like steam.
A lie burns long while the truth bites quick,
a heart is built for both it seems.
You are lonely as a church,
despite the queuing out your door.
I am empty as a promise, no more.
When the time comes,
and rights have been read,
I think of you often
but for once I meant what I said.
I was salted by your hunger,
now you've gone and lost your appetite
and a little bird is every bit as handy in a fight.
I am lonely as a memory
despite the gathering round the fire.
Aren't you every bird on every wire?
When the time comes,
and rights have been read,
I think of you often
but for once I meant what I said.
Here I stay, I lay me down,
in a house by the Hill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
Here I stay, I lay me down
in a house by the Hill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
and your words, they boil away like steam.
A lie burns long while the truth bites quick,
a heart is built for both it seems.
You are lonely as a church,
despite the queuing out your door.
I am empty as a promise, no more.
and rights have been read,
I think of you often
but for once I meant what I said.
now you've gone and lost your appetite
and a little bird is every bit as handy in a fight.
I am lonely as a memory
despite the gathering round the fire.
Aren't you every bird on every wire?
and rights have been read,
I think of you often
but for once I meant what I said.
Here I stay, I lay me down,
in a house by the Hill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
Here I stay, I lay me down
in a house by the Hill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
I'm dug from the rubble, and cut from the kill.
miércoles, 8 de junio de 2016
OLEO SOBRE LIENZO
 |
| Miguel Claro |
 |
| Viejo Palacios |
Una maravilla.
jueves, 12 de mayo de 2016
viernes, 22 de abril de 2016
UN CUENTO OSCURO de Naomi Novik
Nunca me han apasionado los libros de fantasía, al menos no una vez siendo adulta. Pero debo reconocer que Un cuento oscuro de Naomi Novik me ha dejado huella para siempre, me ha fascinado como pocos libros pueden hacerlo. No hagáis caso de la sinopsis porque es una chorrada y no tiene nada que ver con lo que te encuentras luego. El bosque es el personaje más interesante que he leído en muchos años.
En serio, dadle una oportunidad, seáis jóvenes o adultos, os guste o no la fantasía. Ojalá un buen director pueda llevarla al cine.
jueves, 21 de abril de 2016
SALITRE (QUIQUE GONZÁLEZ)
La música llega pero nosotros a veces no tenemos el hueco para ella.
Pasa el tiempo y un día, ese disco o esa canción, como Salitre, de Quique González, que no conseguía llegar hasta ti, acaba entrando y barriendo la arena de la playa, borrando esas huellas, y retirándose como si quisiera empezar después de terminar. Porque quizá esa la única manera de empezar.
Sube la marea y seguimos persiguiendo a la luna.
Letra de Salitre
Te acariciaba el viento de poniente
Te llevó a la arena bañada en salitre
Te acariciaba un marinero en tierra
pero esta vez no era yo
Te conocí en Conil de la Frontera
Nunca es primavera donde tú creciste
Sigues teniendo carita de pena
pero no me mires con tus ojos tristes
Bañada en salitre
flota en la memoria de los día grises
Fumo en la ventana
veo tu silueta sobre el arrecife
Algunas flores crecen en las dunas
sube la marea y se hacen invisibles
Algunas duermen a la luz de la luna
persiguiendo sueños imposibles
Bañada en salitre
flota en la memoria de los días grises
Fumo en la ventana
veo tu silueta sobre el arrecife
Ahora tendré que salir a buscarme
alguien que me arranque de cuajo la pena
De alguna manera tendré que olvidarte
tengo que olvidarte de alguna manera
Pasa el tiempo y un día, ese disco o esa canción, como Salitre, de Quique González, que no conseguía llegar hasta ti, acaba entrando y barriendo la arena de la playa, borrando esas huellas, y retirándose como si quisiera empezar después de terminar. Porque quizá esa la única manera de empezar.
Sube la marea y seguimos persiguiendo a la luna.
Letra de Salitre
Te acariciaba el viento de poniente
Te llevó a la arena bañada en salitre
Te acariciaba un marinero en tierra
pero esta vez no era yo
Te conocí en Conil de la Frontera
Nunca es primavera donde tú creciste
Sigues teniendo carita de pena
pero no me mires con tus ojos tristes
Bañada en salitre
flota en la memoria de los día grises
Fumo en la ventana
veo tu silueta sobre el arrecife
Algunas flores crecen en las dunas
sube la marea y se hacen invisibles
Algunas duermen a la luz de la luna
persiguiendo sueños imposibles
Bañada en salitre
flota en la memoria de los días grises
Fumo en la ventana
veo tu silueta sobre el arrecife
Ahora tendré que salir a buscarme
alguien que me arranque de cuajo la pena
De alguna manera tendré que olvidarte
tengo que olvidarte de alguna manera
martes, 29 de marzo de 2016
120 grandes empresas públicas rentables, privatizadas. #España
Desde los 80, España ha privatizado 120 grandes empresas públicas rentables
Lee la noticia aquí para ver lo que privatizaron durante el Gobierno de Zapatero y Rajoy.
Bajo el mandato de Felipe González (1982-1996), el Estado llevó a cabo cerca de 80 privatizaciones. Destacan grandes privatizaciones como las firmas automovilísticas SEAT y ENASA o Trasatlantica (transporte marítimo) y Marsans (Viajes).
El gabinete de Jose María Aznar (1997-2004) inició nuevos procesos privatizadores y cerró los ya comenzados por González, deshaciéndose de importantes compañías públicas como Endesa, Tabacalera, Repsol, Telefónica, Argentaria o Gas Natural.
Solo un año después de ganar las elecciones, en 1997, Aznar empezó a vender. Bajo su mandato, pasaron a manos privadas las principales compañías de sectores de gran importancia en la economía española, como electricidad, gas, petróleo, transporte, telecomunicaciones¦ en total se privatizan unas 50 empresas.
Lee la noticia aquí para ver lo que privatizaron durante el Gobierno de Zapatero y Rajoy.
viernes, 18 de marzo de 2016
BENJAMIN PRADO, Conversación en la isla
-Escribir un poema es intentar desatarse,
adivinar en qué mano está la moneda
-dije yo-. Tú mirabas
el sol igual que un fuego encima de la isla
y yo dije: -La poesía empieza
cuando ya has olvidado qué es lo que te asustaba
pero aún tienes miedo.
Yo veía
las torres blancas. Tú dijiste: -Es raro,
nos gustaría huir
pero nadie nos sigue.
Junto al agua,
partiendo nuestras vidas,
cortándonos las manos al coger los cristales,
tú dijiste: -La poesía es todo
lo que hay entre un disparo y el animal herido.
Parecías
tan lejos, tan a salvo
de ti y de mí;
distinta igual que siempre,
rota y vuelta a armar de una manera nueva.
El sol se fue. La noche
se acercaba y yo dije: -¿Recuerdas que jugábamos
a poner nuestros años
al lado de la Historia? Por ejemplo:
aprobaste Latín y Armstrong llegó a la luna...Y tú dijiste: -El fuego
de los días,
la suma
de las horas,
las letras de "Armstrong llegó a la luna"...
Estábamos tan solos,
tan cansados,
como perros perdidos en medio de la lluvia,
como hombres mirando la noche desde una casa vacía.
Vi las últimas luces de la costa y el cielo
extraño encima de la playa. -A veces
-dije- no hay más que eso
y algún sitio donde ir pero ningún sitio donde quedarte
y palabras que son las piezas del abismo
y recuerdos igual que disparos en una diana.
Luego llegó la luz, el ruido azul
de la mañana,
mientras tú decías:
-Te di mi corazón y quisiste mis sueños,
te di mis sueños pero quisiste mi esperanza.
y yo dije: -Sí, es eso. Eso es todo:
una sola mujer y un millón de maneras de perderla.
Me miraste. Dijiste: -¿Y después? Y yo dije:
-Nada. Después no hay nada.
Después de eso
tenemos que estar juntos para siempre.
Nos quedamos callados,
junto al agua,
mientras la luz rompía el orden de la noche,
mientras el mar se estrellaba contra los nombres de las ciudades.
Mirando el sol sobre las torres blancas.
Cada uno observando su corazón moverse
lo mismo que un pez rojo en la oscuridad de un río.
La sombra de las torres se parecía a mi vida.
Cada uno protegido por su propio dolor,
como ángeles mirando una tormenta desde el fondo del cielo.
De "Todos nosotros" 1998
BENJAMIN PRADO
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