Laberinto

            Tu voz anda perdida en el laberinto.

         Y aunque  la escarcha se vuelva niebla

                   para traer vigilia sin sueños,

       mis huellas se resisten a que suba la marea.

NO HAY TESORO. HAY MAPA

Lo que susurramos, lo que leemos.
Lo que dibujamos,
lo que oímos.
No hay tesoro. Hay mapa.

Lo que esculpimos y tarareamos.
Lo que no vemos en el espejo.
Vacíos con lluvias y estas ausencias.
El teléfono y sus malditas esquinas.

Que despertamos juntos.
Lloramos, reímos, dudamos.
Que andábamos buscando el tesoro
de los Goonies y sus mañanas.

No hay tesoro. Hay mapa.
Con letras medio borradas por la marea
y sus contradicciones,
por el tiempo y sus gritos.

Un mapa que empieza con
"yo no quiero ser emperador
ése no es mi oficio".

No hay tesoro. Hay mapa.
Soy yo.
Eres tú.

A la mierda el tesoro.

Poema publicado en 2010.

Autoría: pennylanebcn

Invítame a vivir

TODO LE SORPRENDE Y NADA LE TROPIEZA

Viaja.
Sin frente marchita.
Poemando canciones.

Arrastra
un cielo delineado
con notas de re mayor.
Matizado de partituras
con silencios y palmada.

Todo le sorprende
y nada le tropieza.
Menos las dudas.

Menos las dudas que se aceran
(porque si no,
se atropellan solas).

Abre la mochila
para presentar 'despacios'
(para todos).
Minutos que tienen cuidado
al inventarse números de teléfono.

Nada le sorprende
y todo le comienza.
Menos las barreras.

Menos las barreras que viajan
(porque si no,
te echan resacas).
Viaja, buscando las llaves
(para todos).

Por si la vida te mira,
impunemente,
por encima del hombro.

Nada le tropieza más
que las dudas.
Nada le comienza menos
que las barreras.

Y una papelera, para el camino,
donde deshacerse de la lista de espera.

*Poema publicado en abril de 2011.
*Autoría: pennylanebcn

CASIOPEA

Casiopea va por la N-II.

Con julio en la maleta y el tour,

parece que no llegará nunca.

Habló, de nuevo,

el idioma del pan recién hecho.

Pero la lavadora, a veces,

hace saltar los plomos.

Del frasco de harina

llueven cristales, a veces,

hiriendo a la casa. Los oigo. Creo.

Ayer, un mes.

Mañana, un año.

Casiopea dejó el mapa en el bolsillo.

¿Y si la lavadora gana, esta vez,

a las plumas de almohada,

en un piedra, papel o tijera?

Poema publicado en julio de 2009. Autoría: pennylanebcn
***foto: http://labellainsomne.wordpress.com/category/general/

Un tiovivo, un eco

Ni rastro de bidireccionalidad.

Una calle cortada, con ruido de obras.

Un tiovivo del que no sabías bajar.

Un ayer. Un mañana de calendario.

Un reloj con la pila gastada.

Un ayer. Un mañana de dragones y princesas.

Ni rastro de balanzas.

Un eco. Un eco y mis huellas.

Mi voz y mis latidos.

Un tiovivo de cuento

con sus trucos de magia.

El Fújur del libro de uno niño de diez años.

Un reflejo en el mar, con su velero de piratas.

Las alucinaciones que causa la sed.

Un océano infinito. De sueños infinitos.

Luces que se apagan

tras el aplauso del público.

Y las frías butacas de un teatro

al terminar la función.

Fecha publicación poema: marzo 2016

@pennylanebcn

Invítame a vivir

DESHACERME

Deletrear la lluvia
es abrir el buzón buscando tus cartas.
¿Paraguas?. ¿para qué?

Es mejor leer las notas
escondidas en el bolsillo del viento
que contar las nubes que cortan como tijeras.

Deletrear la lluvia
es esconder las cenizas tras el espejo.
¿Cenizas? ¿de quién?

De la aguja de coser, quizás.
Se quedó sin hilo
y el bolsillo está roto.
Y las notas se han perdido.

Deletrear la lluvia
es recorrer el camino a casa.
Andar descalza.
Buscando el hilo.

Andar desierta.
Buscando una goma para borrar
todo lo que no te dije.

Andar encendiendo farolas.
Andar subiendo cuestas.

Deletrear la lluvia
es desear besarte.
Desorganizarme,
deshacerme,
perderme,
escribirte
y besarte.

Poema de Pennylanebcn
Escrito y publicado el 21 de junio de 2009
FOTO http://elduendedelaradio.files.wordpress.com/2007/12/molinillo.jpg

TE PRESTO MIS ESTACIONES

Te presto mis estaciones.

con direcciones y letra pequeña.

Te presto las grietas donde el cielo se rompe

y sangra de pronto.

Te presto lo que sigue a las comas.

El color de un abrazo en la radio del coche.

Te presto lo inexplicable del fuego

y el hielo, cuando acarician.

Te presto mi mano en tu barba

para llegar a tus labios.

Y mis besos en tus párpados.

Te presto el trazo de Mafalda

y el nombre de alguna ciudad.

Una pizarra y agua para el viaje.

Te presto mis sonrisas,

los silencios y los colores que aprendí.

Todo lo que no quiero olvidar.

Te presto papel y lápiz para empezar.

Y si no, creo que aún me queda una tirita.

Boceto original publicado en noviembre de 2009
Autoría: pennylanebcn

Y ALMOHADA VOLVÍA A SER CARTA

Había un hombre 

hecho de tormenta

que siempre llegaba tarde

a lo inevitable.

Le conocían en su barrio

por los reflejos

que dejaba en los coches.

Por el desorden

de sus vocales en la calzada.

Al final de la calle del perdón

pasaba, una vez al día,

un tren antiguo, pequeñito.

Un pasado 

que quiere vivir algún futuro.

Y una vez al día

le decía buenos días

al buzón almohada,

que últimamente se moría de sed.

Le faltaba el aire,

cuando no oía un buenos días

de sonido metálico,

de olor a casa antigua y a lana.

A veces, el tren cogía fiebre.

Con las prisas y las ganas

olvidaba ponerse la bufanda

cuando iba a dar los buenos días.

Estornudando horas,

siempre acababa cerca del buzón,

con pasos de ventana y color.

Desde lejos, 

una nube color brasa esperando

sonreía, como una niña pequeña,

al verlos chocar.

Los unos contra los otros,

la prisa, el pasado y las palabras.

Ella sonreía,

avivándose,

al verlos juntos,

envueltos de sonidos

de hojas y sus sueños.

Y almohada volvía a ser carta

que caía en el asiento de al lado

ordenando tormentas

y atrasando las agujas del reloj.

Boceto original publicado en 2011
Autoría: @pennylanebcn

El mes de las flores

foto: pennylanebcn

El mes de las flores, impaciente.

La luna llena, contando olas. 

Arena de playa en mis pies

mientras desando años,

con tu mano sobre la mía.

Un buzón espera

Un buzón espera a que llegue la canción con su nombre,
mientras este copo de nieve se mece con la brisa.
Hasta que alcanza tu pelo y sueña.

Un bote de remos espera a la carta que dirija su vuelo
hacia las vías del tren por donde te busca la vida.
Empujas el columpio y alguien se levanta de nuevo
hasta que llega la carta con su nombre.

Nos sentamos en escalones de piedra
y todo huele a nuevo, a semilla.
Miramos hacia arriba y jugamos a ver estrellas.

Nos sentamos a ver cómo nace esta canción.
Cómo se mece su latido con la brisa.
Cómo el copo de nieve alcanza tu pelo y sueña.
Mientras miramos hacia arriba y jugamos a ver cometas.
Mientras miramos hacia abajo y florece tu nombre.

Y mueren por tu estupidez

AFP / SAKIS MITROLIDIS

Y mueren de hambre.

Y mueren de frío.

Y mueren por tu estupidez.

Niños que juegan a sobrevivir.

Niños que huyen de tus guerras.

Niños que solo piden ser niños.

Hombres que olvidan ser hombres.

Y cobardes que erigen muros.

Y cobardes que cierran tu salida.

Gente que huye y cae en tus garras.

Gente que solo pide sobrevivir.

Tu odio les hunde en el fondo del mar.

Tu estupidez les mata de frío.

Y miras hacia otro lado.

Y miras hacia dónde te dicen.

Todo está tan oscuro.

Papá, ¿dónde estás?

Tengo hambre. 

Papá ¿dónde estoy?

Y mueren de hambre.

Y mueren de frío.

Un largo camino

de ignorancia y odio.

Y mueren. Y mueren.

Por tu estupidez.

Adiós (pennylanebcn)

Y soy esa niña tonta (Adiós)

que pisa los cristales

de su eco, de su espalda.

Y tiemblo, soy una hoja (Adiós)

que cae y vuela con la nieve.

Llévate tus discos de Sabina

Llévate tus discos de El canto del Loco.

Llévate tus libros Mejide.

Y de Ajram.

Y soy esa niña tonta (Adiós)

que pisa los papeles del desván

y pierde las costuras y sus pasos.

Llévate tus discos de Sabina.

Llévate tus libros y todas tus fotos.

Pero deja aquí al perro.

Y soy esa niña tonta (Adiós)

que tira de la cuerda

de este pozo sin fondo.

No hay agua, no hay nada.

Y tiro y tiro de la cuerda.

Y soy esa niña tonta (Adiós)

que se encuentra en los otoños en tus manos.

Y esas hojas del columpio y tu risa.

Llévate tus discos de Sabina.

Pero deja aquí al perro.

ESTÁBAMOS EN EL PARAÍSO. NO NOS CONOCÍAMOS

1 - Estábamos en el paraíso. En el paraíso no ocurre nunca nada. No nos conocíamos. Eva, levántate. -Tengo amor, sueño, hambre. ¿Amaneció? -Es de día, pero aún hay estrellas. El sol viene de lejos hacia nosotros y empiezan a galopar los árboles. Escucha. -Yo quiero morder tu quijada. Ven. Estoy desnuda, macerada, y huelo a ti. Adán fue hacia ella y la tomó. Y parecía que los dos se habían metido en un río muy ancho, y que jugaban con el agua hasta el cuello, y reían, mientras pequeños peces equivocados les mordían las piernas.

2 - ¿Has visto cómo crecen las plantas? Al lugar en que cae la semilla acude el agua: es el agua la que germina, sube al sol. Por el tronco, por las ramas, el agua asciende al aire, como cuando te quedas viendo el cielo de¡ medio- día y tus ¿Ojos empiezan a evaporarse. Las plantas crecen de un día a otro. Es la tierra la que crece; se hace blanda, verde, flexible. El terrón enmohecido, la costra de los vicios árboles, se desprende, regresa. ¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro: de una hora a otra hora. Esto puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba, y tu pelo penetra como un manojo de raíces, y toda tú eres un tronco caído. -Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua que iría a todas partes sin caerse nunca.

3 - La noche que fue ayer fue de la magia. En la noche hay tambores, y los animales duermen con el olfato abierto como un ojo. No hay nadie en el, aire. Las hojas y las plumas se reúnen en las ramas, en el suelo, y alguien las mueve a veces, y callan. Trapos negros, voces negras, espesos y negros silencios, flotan, se arrastran, y la tierra se pone su rostro negro y hace gestos a las estrellas. Cuando pasa el miedo junto a ellos, los corazones golpean fuerte, fuerte, y los ojos advierten que las cosas se mueven eternamente en su mismo lugar. Nadie puede dar un paso en la noche. El que entra con los ojos abiertos en la espesura de la noche, se pierde, es asaltado por la sombra, y nunca se sabrá nada de él, como de aquellos que el mar ha recogido. -Eva, le dijo Adán, despacio, no nos separemos.

 4 - Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas? Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquila y tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas. ¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron, pues, de mi costado, no me dueles? Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo. Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día. Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.

JAIME SABINES

ESPERAREMOS LOS DOS A QUE SALGA EL SOL

Letra de Quan es faci fosc de Sopa de Cabra

Digue’m quants copsT’has sentit sola enmig del mónSense trobar el teu lloc.Digue’m el que has vistDarrere l’horitzó que tots duem a dins.Has trobat el sol?La llum és viva,La sort ens guia,El vent, els diesEns miren al passar.Et busco entre la son,Obrint els ulls sota els llençolsComença un altre avui.Et miro i tot és nou.A fora sents la gent com va darrere el temps;L’han perdut corrent.La llum ens guia,L’amor arriba,Els anys, els dies,La vida, un munt d’instants.Quan es faci fosc, mai no tinguis por;La nit a fora és freda, amor,Esperarem tots dos que surti el sol.La llum canvia,L’amor ens mira,El vent, la vidaSomriuen al passar.Quan es faci fosc...,Esperarem tots dos que arribi el sol.Quan s’apagui el món,Quan es faci fosc;La nit, la nit a fora és freda, amor,Esperarem tots dos que surti el sol.

Microcuento: Adiós

Y, tras el último adiós, se cerró la puerta.

Carta abierta a Ascensión Mendieta

Ascensión, quiero decirte tantas cosas. Me faltan palabras.

No encuentro la forma, me fallan los tiempos, los verbos, las comas.

Eres el camino que andaba buscando. La dignidad lleva tu nombre.

El mundo es un poco menos feo desde que te miré y te vi.

El mundo es menos oscuro desde que me miraste.

Vi tantas cosas en tus ojos.

Otros mundos, otras formas de entender la vida.

Otras palabras que decir. Otros silencios que nombrar.

Tus pasos son mis pasos ahora.

Tus manos levantando esa rosa son mis manos ahora.

Ascención, quiero caminar y algún día llegar a tu lado.

Reconocerme en el espejo y ver tus ojos en mis pupilas.

Que en las brasas esté tu fuego, tu lucha, tu luz.

Que mis pasos sean dignos de tu dignidad, de tu sonrisa.

Me fallan los verbos y no entiendo de rabia, ni de venganzas.

Entiendo las heridas, aunque no las entienda; las veo en tus ojos.

En tus ojos que son los míos y los de esta España herida.

Hoy cierras la tuya, la de todos. Pero hay otros. Otros que sangran.

Hay tanto que lloran y buscan y chocan con puertas cerradas.

Solo queremos llevar flores a nuestras tumbas.

Hoy el cementerio cura nuestro dolor y entierra nuestra rabia.

Solo queremos curar nuestro pasado para poder tener un futuro.

Y aunque mi pasado sea otro, Ascensión, me miras y me reconozco.

Me miras y todo cobra sentido. Por fin.

ÉCHAME EN UN BUZÓN

Pedazos de ni hablar.
Pedazos de todo.
Pedazos de nada.
Deja que suenen unicornios,
Deja que sueñe swing.

Colócame en mi sitio,
bájame al suelo,
súbeme en globo,
Hay que tirar todo este confeti.
Hay que recoger piedritas de la ventana.

Pedazos de lo que despiertas.
Pedazos de '¡cállate!'.
Cierra la puerta
y dime que, como yo,
echas de menos estar loco.

Dime que todo son dos pasos.
Dime que todo son tres notas.
Pedazos de nada.
Pedazos de todo.
Deja que suene.
Deja que sueñe.

Ponme a secar y maréame.
Recoge mis hojas
y pégame por las esquinas
en este mural de otoño
infantil, con remolinos de ranas.

Pedazos que son gritos
Espérame, si ves que chillo poco.
Si me echas de menos,
sácame de dentro
y encuéntrame las espinas rotas.

Pedazos de nunca 

(que no existe).
Pedazos de siempre
(que es una canción de amor).
Haz que olvide 

que la soledad es dejar de querer.

Ponme un estribillo
que no rime con nada.
Échame en un buzón,
con sellos sin fronteras
y mándame de vuelta.

Quítame lo que me vuelve soneto.
Cántame la canción
para aprender a atarme,
de nuevo, los zapatos.
Despégame de la lupa.

Y, después, busquemos el contenedor blanco.

Nuestros inviernos empiezan a oler mal.

*boceto original poema: 1 de octubre de 2011
http://invitameavivir.blogspot.com.es/2011/10/echame-en-un-buzon.html
http://poemasinvitameavivir.blogspot.com.es/2013/04/echame-en-un-buzon.html

ADEMÁS TE QUIERO, Y HACE TIEMPO Y FRÍO (POEMA- JULIO CORTÁZAR)

"Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío. "

*POEMA (Julio Cortázar)
**foto: internet.

Próximo rescate en España: el Banco Popular

Fuente Ctxt.es Javier Santacruz Cano

¿Dónde está la regulación? ¿Dónde están las medidas de prevención para que no volviera a ocurrir? ¿Por qué a ciertas empresas privadas debemos rescatarlas sin que dejen de actuar como si fueran privadas? ¿Por qué rescatamos a bancos y cajas pero nunca a pequeños comercios ni a familias con hijos desahuciadas? ¿Por qué seguimos pagando nosotros los errores de los malos empresarios, esos que al mismo tiempo que reciben mamandurrias (Aguirre dixit) demonizan al Estado y sus regulaciones? ¿Por qué debemos pagar sus millones de pérdidas si ellos seguirán quedándose con todos los beneficios una vez esté rescatada, igual que Bankia? Ahora toca rescatar el Banco Popular.

¿Por qué seguimos votando a los partidos tradicionales que se han puesto de rodillas, cual criadas del sistema bancario y el sistema capitalista más injusto y asesino de la historia? ¿Por qué nadie se atreve a plantarles cara a estos carroñeros? ¿Por qué preferimos que sigan robándonos sueldos, pensiones, camas de hospital, educación gratuita y de calidad, médicos, viviendas, trabajo digno y estable... antes que castigarles o probar partidos que nunca han gobernado, ni robado ni saqueado, ni se han reído de nosotros diciéndonos que la culpa de la crisis financiera ha sido nuestra, de los obreros, por gastar por encima de nuestras posibilidades?

No se trata de estar indignado todo el día. Se trata de actuar. Ahora. Ya. ¿Cuánto más nos tienen que robar? ¿A cuántas familias con bebés vamos dejar que sigan desahuciando sin echarles? ¿Hasta cuándo seremos cómplices de su impunidad?

¿Sabes cuántos recursos tendríamos para combatir el genocidio de mujeres a manos sus ex parejas o para ayudar a las que aún están vivas (cada vez quedan menos) con esos 300 000 millones de euros tirados a la basura bancaria?

¿Sabes cuántos recursos tendríamos para combatir la pobreza y desnutrición infantil con esos 300 000 millones de euros tirados a la basura bancaria?

¿Tan pronto hemos olvidado la lucha de las mujeres o de las personas negras para conseguir más derechos, más justicia e igualdad de oportunidades? ¿Acaso hemos olvidamos que en el siglo XIX la mujer no podía votar y era propiedad del hombre? ¿Es que hemos olvidado que los negros eran esclavos y no eran considerados ni personas? 

Si todo eso, que parecía imposible, utópico, inalcanzable, se conquistó gracias a la lucha obrera... ¿por qué con objetivos tan fáciles nos inunda la apatía y la derrota? 

O luchamos o nos convierten en esclavos, criados de una minoría que desde que existe el hombre necesita que nosotros tengamos miedo para que ellos puedan ser aún más ricos. Es la lucha de clases, la explotación de clase de la que habla Vicenç Navarro en su magnífico artículo 'Las desigualdades sociales matan'.

¿Y tú, qué quieres ser de mayor? Un hombre libre o un esclavo?

EL FUEGO QUE NO ARDE, EL FUEGO DE SAN TELMO

www.taringa.net

El Fuego de San Telmo es un fenómeno meteorológico espectacular. Son descargas de corriente estática, generadas por los intensos campos eléctricos que se dan en el interior de las tormentas eléctricas. Toman la forma de rayos o chispas de color blanco-azulado. Y parece ser que son producidas por la ionización del aire. El nitrógeno y el oxígeno en la atmósfera pueden hacer que el Fuego adquiera este brillo azul o violáceo. Se trata de un plasma como lo son también los rayos en una tormenta, la aurora polar (boreal o austral), el interior de los tubos fluorescentes o las estrellas

En tierra puede apreciarse como chispas o pequeñas descargas eléctricas que surgen de objetos que están situados en un punto alto por encima de la superficie, como mástiles de barcos, torres de conducción (cables telefónicos, electricidad, etc). Un sitio realmente curioso donde puede llegar a darse es en los cuernos del ganado, como en vacas o cabras.
Este "fuego" se produce a temperatura baja con lo que difícilmente produzca incendios. Aunque era muy peligroso cuando se producía en los antiguos dirigibles, porque el gas que se utilizaba para llenarlo (hidrógeno) era extremadamente inflamable.
Es el brillo de los mástiles y el aura brillante que rodea al barco (haciéndolo visible a kilómetros de distancia) lo que ha asombrado a los hombres de mar desde tiempos inmemoriales.

A través del tiempo se le han atribuido diversas causas: los romanos nombraban al fenómeno como Corpusants -cuerpos santos- y creían que era un hechizo protector de Poseidón para protegerlos de la ira de Júpiter -el Dios del trueno-. El nombre actual proviene del Cristianismo, nombrándose en honor a San Telmo, patrono de los marineros, y se decía que era una protección contra la tormenta ofrecida por el santo. Aunque en la Grecia clásica ya se le daba nombre: cuando aparecía un único Fuego de San Telmo se le llamaba Helena. Si aparecían varios eran Cástor y Pólux.

Hasta que Benjamín Franklin investigó lo que supo entender como un fenómeno eléctrico. Cuentan que incontables personajes históricos pudieron presenciarlo. Julio César fue uno de los más maravillados incluyendo un preciso relato en su obra literaria; Charles Darwin, mientras viajaba por el Río de la Plata, quedó tan asombrado por el “fuego que no ardía” que llegó a escribirle una detallada y extensa carta a su amigo Henslow relatándole lo sucedido. Lo describía como "Todo estaba en llamas, en el cielo había rayos y en el agua partículas luminosas, e incluso los propios mástiles estaban coronados con una llama azul" Y de este fenómeno se posee también una descripción, en el relato del segundo viaje de Cristóbal Colón (1493) redactado por su hijo Fernando en el diario de a bordo del Almirante.

También encontramos referencias en: el cómic de "Tintín en el Tíbet" (donde el Capitán Haddock ve un campo eléctrico en su piolet y Tintín le explica lo que es); en "Moby Dick" de Herman Melville; y en "La Tempestad" de William Shakespeare.

Fuentes:

http://www.landingshort.com/2007/09/15/espectacular-fuego-de-san-telmo/

http://fisica.ciens.ucv.ve/~rmartin/hfishtm/heym1.html