El mes de las flores

foto: pennylanebcn

El mes de las flores, impaciente.

La luna llena, contando olas. 

Arena de playa en mis pies

mientras desando años,

con tu mano sobre la mía.

Un buzón espera

Un buzón espera a que llegue la canción con su nombre,
mientras este copo de nieve se mece con la brisa.
Hasta que alcanza tu pelo y sueña.

Un bote de remos espera a la carta que dirija su vuelo
hacia las vías del tren por donde te busca la vida.
Empujas el columpio y alguien se levanta de nuevo
hasta que llega la carta con su nombre.

Nos sentamos en escalones de piedra
y todo huele a nuevo, a semilla.
Miramos hacia arriba y jugamos a ver estrellas.

Nos sentamos a ver cómo nace esta canción.
Cómo se mece su latido con la brisa.
Cómo el copo de nieve alcanza tu pelo y sueña.
Mientras miramos hacia arriba y jugamos a ver cometas.
Mientras miramos hacia abajo y florece tu nombre.