Cómo convencerte, amor. Cómo lograr que no dudes.

Jardines Tívoli. Copenhague. Dinamarca.

Y ahora me doy cuenta. 

Llevas años sentado en la escalera. 

Silbando mi melodía.

Y ahora, los miedos de antes son otros. 

Ya no dudo, ¿recuerdas?

Y ahora, sé que me buscas. 

Me llamas con señales de humo, 

tambores indígenas.

Sé, por fin, que sin mí, 

tú eres un poco menos tú y más renuncia.

Y ahora, mis temores se visten de lunes. 

Cómo convencerte, amor. Cómo lograr que no dudes.

De que yo te busco igual, te llamo igual. 

Con fotogramas de nuestra película.

Con un acelerador de hadrones 

y todas las palabras del diccionario combinatorio.

Busco, subrayo, tarareo. 

Canto nanas, escribo cuentos, 

hilo de colores para coser tu sombra de nuevo.

Salto en la cama, miro al cielo, 

escucho el canto de cernícalos, gorriones y ojalás.

Y ahora, no sé si sabes que te busco, 

que te llamo, amor. Y rebusco entre mis cajones.

Y pruebo todas las llaves 

de la caja de los recuerdos.

Para decirte que yo sin ti, soy un poco menos yo.

Para decirte que eres 

las notas que sueño en la armónica

y las que afinan la guitarra que no sé tocar

y el quitalele que podría aprender a tocar. 

Para decirte que eres

películas en blanco y negro, los peldaños y la cuesta.

Esa que primero se sube para llegar a la cima

y luego la bajas despacito, sin prisa, con futuro.

Pruebo las llaves y aprendo

que el presente es convencerte, para que no dudes, amor.

Para que no dudes y te subas al tiovivo.

Ya no te vas a caer. Soy Casiopea, ¿recuerdas?