Quiero quemarme. No quiero que quede nada para nadie más.

Tejo locuras en cada almohada sin sueño.

Vuelo futuros que no llegan nunca, 

como esa cometa que aún no he aprendido a hacer volar.

Amo. Amo con urgencia. Con ansia de llegar al destino.

Y el cable del teléfono anda medio estropeado.

Bailo canciones que aún no hemos escrito.

Soy la loca que aúlla a la luna,

la que escapó del manicomio para escribir que amo.

Y me encuentro señales de direcciones prohibidas

y calles medio borradas que no acierto a descifrar.

Y el cordel de la cometa se me escapa de las manos

y yo grito junto al viento que quiero saltar al otro lado.

Y pongo las letras sobre la mesa para ordenarlas

y la palabra mañana lo tapa todo y no me deja ver.

Y las manos me queman, me quema la voz

me aferro a este hierro candente

y tengo sed, urgencia de notas y presentes.

Abro regalos y lloro. Porque quiero llegar.

Quiero que tu locura acaricie la mía.

Quiero que echemos la puerta abajo, futuro que nunca llega.

Y corro kilómetros de impaciencia, sin aire, sin piernas.

Y todo me sabe a urgencia. A pronto, pero no. 

A que nunca llega la hora. Y salto, pero no. 

Y oigo que me llamas, pero el teléfono tiene interferencias.

Y nunca llego. Nunca llegas. Y grito. Grito ausencias.

Si alguna vez amé con calma, no era yo. Yo soy esta: La que grita.

La que suplica al viento, a los rayos  que caigan sobre mí y me fulminen.

Para darme la vida. Para que yo pueda dártela a ti. Y resucitemos al fin.

Quiero quemarme. No quiero que quede nada para nadie más. Ahora.